det stod ett underbart obduktionsbord i rummet, jag hade varit där tidigare, jag tror att den vita färgen på mina byxor var anomalier, något som hennes fantastiska biodling lämnat efter sig den kvällen i april,  jag kunde knappt se hennes ansikte, hennes ryggrad hade varit en staty på ett hotell i nevada, vi försökte få liv i henne igen, de ljuskänsliga cellerna i hennes hjärnödem blommade ut till en slags farhågor, först trodde vi inte att ryggraden på hotellet var verklig, med den visade sig vara verklig, den stod i en kropp av glas, som en metafysisk trappa, en rundgång i underjorden där ångesten steg och gjorde oss behagliga för livet, kanske var hon ett missförstånd, en obscenitet utan tankar som låg redo på sängen, jag visste att det fanns en fara i vara nära henne, om ryggraden var artificiell, som ett träd i ett konstverk, eller en film utan händelser med ansikten vända mot havet, jag tog av mig gummihandskarna och rörde vid ryggradens underbara diktatur, en blomma föll från ett öppet fönster i ovan, jag trodde först att den var svart, men den visade sig vara blå,