![Poeter.se logo](media/img/gui/poeter_logo.png)
![icon](media/img/gui/bg_top.gif)
![](media/img/gui/line.png)
som ett slags sorry till mig själv THE LAST HOLY WRITER
Någon har burit mörker genom min själ Och jag ber om mer där jag haltar fram För alltid manipulerad att stå nära döden Jag viskade ett namn men orden nådde aldrig fram Jag klistrade själv på de attribut du gav mig Jag ville vara tämjd och leva i den civiliserade buren Flytta mina riter dit där de framstår som förvirrade Men man kan inte madrassera varje gathörn Mil av passion har jag färdats sen dess Askan i skogen virvlar ibland upp i mitt ansikte Det är på en sån haltande promenad som mina fötter flyr Så lätt att bli sentimental av ingenting Men hur pratar man med sin egen själ? Jag är socialt inkompetent i mötet med mig själv Ser mörkret som burits in och skräms iväg Den inre rösten skär som en kniv och orden haglar som sten Det är ett spel med lång livslängd Besten lade en stor svart hand på mig Dubbad för evigt till sorgens bundsförvant Jag spelar gonggong till solnedgången Jag fryser när solen letar sig upp över horisonten Jag är den hårdaste grabb jag nånsin har mött Jag skulle inte tveka att använda min styrka, min attityd Men jag vet inte hur man slåss när man har den hårdaste av motståndare till duell? Det var då jag fattade pennan och började författa, en ny fredsdeklaration Jag vet inte vad jag ska ta med, vad som längre är väsentligt Men det är ingen tröst att ingen kommer undan För drucken för att fira på ert party en gång till Jag tar av den svarta kostymen nu och slänger min vita slips Nä jag tror jag spar den, den kan vara bra att ha och hänga sig i nån gång Mörkret bor nog kvar där i tvåan och nånstans ska, måste man ju va Vet inte om jag glömt eller om jag bara blev kvar Men spåren delar sig här och jag stannar till för att kika upp mot din balkong När jag satt där med utsikt över kyrkogården var jag verkligen "the last holy writer"
|
![]() ![]() ![]() theperna |