Det är ingenting förrän det tar
i fönstrets rep mot murgrönan,
tills det vänder de små avundsjuka
åskådarna ansikte mot ansikte.
Genomskinligt, tills det infiltrerar
och etsar sig fast och gör att nätverket flyter.
Kärlen fylls med ljus och reser sig
lika tyngdlösa som misstänksamheten:
vävnader på en bordsskiva av glas.
Fixturer av fantasi.
Filament av mina aktuella frågor.
En man väntar nedanför
för att fånga min gråt.
Han trycker på en strömbrytare,
ett björkträd, ett brinnande träd.
Jag tittar på vad som händer därnere
med fönstrets livspiska i handen.
Glansen: lika stucken som alltid fantastisk.
Löven hänger i alla fall från träden.
Det är deras natur.
Jag börja se mig omkring hemma.
Hela rummet darrar.
Men jag bjuder linan fönstret
och piskar först bort mina ögonfransar,
mitt blotta öga.