Vi lyssnar på hur det prasslar i buskarna
Glömmer stunden
eller allt annat
Den röda stjärnan ovanför
ett riktmärke

Det finns inget berättarjag

Den våta mossen
vilostund i Älvalund
där han den gamle
dricker sav ur en porslinskopp
och har inga händer
utan nävar
Grymtande,
grävande i jorden efter mat,
Herren på berget
Född ur jorden
Är i himlen och i jorden,
planterar han kantarellerna