I morse spydde jag upp alla våra sexuella möten
många män såg på från balkonger
deras husvagnar rasslade förbi
och deras hustrur var parkerade i led
längs låsta, svarta brevlådor

I morse spydde jag upp släkter
jag aldrig någonsin sett förut

*

Du är ingen poet, du är ingen konstnär
molnen lyder dig inte och inte bilderna
du bär på andras huvuden
går med händerna i andras fickor
du andas med mina lungor
du bad mig inte om lov

och nu kallar du mig för din