Jag kan ändå inte riktigt ta på det med ord.
Pollen regnar bort
Min harpa samlar damm
jag orkar inte spela på något så vackert
när enbart vill visa ilska
dessutom faller dess klaffar sönder
och strängarna slits sönder på mitten
i takt med att de där pärlorna från ögonvrån
når golven
Min ilska övergår i något annat
steg två
det är ångest
hjärteskärande & vrålande
och ytterligare ett stadie av ångest
det är panikångest
Som en violinist
med en stark känsla av iver och oro
ljudet blir hysteriskt
ett skrik ner i ett helvetesgap
och allt bara blöder
Som några tabascodroppar
i ett stort jävla sår
som aldrig får tillåtelsen att läka
och salt brukas som strösocker
efter en våldsam natt
innehållande fem timmars råknullande
i en uppriven rygg
Jag inväntar dödsångest
och först nu
förstår jag alla dessa ord
om råttor som gnager inifrån och ut
men det här är nog kackerlackor
och rödmyror